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Ecrire d’un trait, une page, deux pages… les mots affluent, les phrases déroulent leurs longs rubans sur la page blanche…
Vouloir écrire, et rien n’arrive, la page attend, les mots s’évitent, se jaugent et s’épient, et il semble que pas un seul ne convienne…

Tourner les mots dans tous les sens, les écarteler, les éplucher, les assembler pour en faire des phrases, et tout barrer, et tout gommer, recommencer…

Les mots se pressent, et coulent de source, quand ils sont justes, les phrases se font, s’accordent entre elles, le chat approuve, on souffle un peu…

Une grande partie de ces textes constitue un journal. Ecrits d’un seul trait, spontanément, ils ne sont ni repris, ni arrangés.

C’est le regard ébahi et un peu naïf d’une française découvrant Amsterdam.

Les contes et autres fictions sont des ébauches, des débuts, seul le chat sait où cela mènera…